Elle croit

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Pourquoi dire les larmes de la pensée, quand les étoiles du jour dansent sur le mur gorgé de lumière. Sans armes ni rancunes, ni rancœurs aucune elle se promène sous la lune en rêverie autour des choses, autour du vent et des nuits de sel. Les mains offertes aux caresses de l’écume, la joue tendue aux baisers des lames, chemise ouverte, poitrine offerte.

Simplement elle s’enchante, comme si sa vie lui était absente. Elle espère et revient, sans cesse elle recommence. Elle cherche et elle espère cette chose qui est là, et qu’elle recherche en vain, sur son chemin de chagrin, et de paroles bonnes qu’elle donne jusqu’à la dernière.

Sous l’arbre elle est, et elle conte, se raconte, et parle et égrène les mots… les uns après les autres. Elle s’en fait un collier, une guirlande, une portée musicale sur laquelle elle écrit un chant médiéval, un chant d’oiseau… … un texte qui avance dans les « Nuits partagées » de sa « Vie immédiate ».

Dans sa maison du silence, elle raconte, elle invente, elle avance en silence et en ombre projetée sur le mur des pleurs, où les larmes s’incrustent jusqu’à la dernière. Sous son aile repliée en un creux bien douillet, à l’amour fait son nid… ici… sous la pluie.

Dans une goutte d’eau son rêve s’éveille, grandit et s’évapore… La semeuse est dans le champ et jette les graines au vent, dans l’été et dans la nuit, dans la chaleur de l’espoir, dans la vie triste et dans l’ennui, et la lumière des étoiles… sur le mur d’insomnies lavé des larmes de l’oubli…

Elle croyait le repos possible, la tête contre le mur… elle croyait, elle croit… le présent, le passé … le fruit mûr sur le mur…

... le sablier se vide ...

(Peinture : Abyss / Yahne le Toumelin)