La valse lente

Une fine pellicule de givre sur l’œil, comme un voile de consonnes et voyelles brisées, les mots se clivent. Tussore de laine et de fibres mêlées, paroles tombées dans le sablier. Silence des solives, la musique est intime. Les pensées se compriment et s’inscrivent dans le lit, la bouche salée. Envoûtante raison, balbutiement de la source au creux des ravines. 

Grains de sable et de sel sur la langue oubliés, le mot se griffe et s’enclave. La gorge brûle, feu des jours à l’odeur de souffre. Rivières scélérates à l’envers, à l’endroit, bouches ouvertes et mots fanés. La parole se déroule et glisse dans le cou, quintessence de la chair. 

Symphonie de lumière, de sons et de pétales, couture de la rime piquée au point de croix. Danse des lutines et fleurs des bois. Sortilèges revenus de nos livres d’enfance. Mots fleuris, images serties de pierres rouges et or. 

J’ouvre mes oreilles et j’entends leurs voix de cigale, leurs ailes souples, frottement du mystère et perle de culture, j’ouvre l’œil et je vois la brisure, la vague qui ruisselle sur la page gorgée d’encre et du sang des étoiles. Prières et songeries au coin d’un ciel bleu nuit. Je pose le point et la virgule au cœur de la phrase, une danse sans ligne au rythme de la vague. Morceaux de mots et de lettres et de phrases aux corps qui se touchent, aux bras qui se referment, aux doigts de perles vierges. 

La valse lente s’épuise et roule sur le sol, un mot au bord des lèvres, un mot qui se souvient, une auréole créole, une main au creux des reins, un refrain, un leitmotiv d’hier qui se glisse dans mes mains. L’or du temps. Sur le papier de sable il se pose, s’endort, sa bouche sur ma main.

(Peinture : Jean-Gilles Badaire)